'On Going a Journey' di William Hazlitt

È una fortuna che William Hazlitt godesse della propria compagnia, poiché questo talentuoso saggista britannico non era, per sua stessa ammissione, un compagno molto piacevole:

Non sono, nell'accettazione ordinaria del termine, un uomo bonario; cioè molte cose mi infastidiscono oltre a ciò che interferisce con la mia facilità e il mio interesse. Odio una bugia; un pezzo di ingiustizia mi ferisce alla svelta, anche se nient'altro che la notizia mi raggiunge. Perciò ho fatto molti nemici e pochi amici; poiché il pubblico non sa nulla di coloro che desiderano e tengono d'occhio quelli che li riformerebbero.
("Profondità e superficialità", 1826)

Il poeta romantico William Wordsworth fece eco a questa valutazione quando scrisse che il "miscredente Hazlitt... non è una persona adatta ad essere ammessa in una società rispettabile ".

Eppure la versione di Hazlitt che emerge dai suoi saggi - arguto, appassionato, chiaro - continua ad attrarre lettori devoti. Come lo scrittore Robert Louis Stevenson ha osservato nel suo saggio

"On Going a Journey" di Hazlitt è apparso originariamente sul New Monthly Magazine nel 1821 ed è stato pubblicato lo stesso anno nella prima edizione di Table-Talk.

Una delle cose più piacevoli del mondo è fare un viaggio, ma mi piace andare da solo. Posso godermi la società in una stanza; ma fuori porta, la natura è abbastanza compagnia per me. Non sono quindi mai meno solo di quando sono solo.

"I campi il suo studio, la natura era il suo libro."

Non riesco a vedere l'umorismo di camminare e parlare allo stesso tempo. Quando sono in campagna, desidero vegetare come la campagna. Non sto criticando le siepi e il bestiame nero. Esco dalla città per dimenticare la città e tutto ciò che c'è dentro. C'è chi a questo scopo si reca nei luoghi di abbeveraggio e porta con sé la metropoli. Mi piace più spazio per i gomiti e meno ingombri. Mi piace la solitudine quando mi concedo per amore della solitudine; né chiedo

- "un amico nel mio ritiro,
Chi posso sussurrare la solitudine è dolce ".

L'anima di un viaggio è la libertà, la libertà perfetta, di pensare, sentire, fare, proprio come si desidera. Facciamo un viaggio principalmente per essere liberi da tutti gli impedimenti e da tutti gli inconvenienti; lasciarci alle spalle molto più che sbarazzarci degli altri. È perché voglio un po 'di respiro per riflettere su questioni indifferenti, dove la contemplazione

"Può pennargli le piume e far crescere le ali,
Quello nel trambusto del resort
Erano tutti troppo arruffati e talvolta menomati "

che mi sono assente per un po 'dalla città, senza sentirmi perplesso nel momento in cui sono lasciato da solo. Invece di un amico in un postchaise o in un tilbury, con cui scambiare cose buone e cambiare ancora gli stessi argomenti viziati, per una volta fammi avere una tregua con impertinenza. Dammi il cielo azzurro sopra la mia testa e l'erba verde sotto i miei piedi, una strada tortuosa davanti a me e una marcia di tre ore a cena - e poi a pensare! È difficile se non riesco ad iniziare un gioco su queste brughiere solitarie. Rido, corro, salto, canto per la gioia. Dal punto in cui la nuvola rotolante laggiù, mi tuffo nel mio essere passato e mi diletto lì mentre l'indiano bruciato dal sole si tuffa a capofitto nell'onda che lo spinge verso la sua costa nativa. Poi cose dimenticate da tempo, come "naufragio sommerso e tesori infiniti", esplodono sulla mia vista ansiosa, e comincio a sentire, pensare ed essere di nuovo me stesso. Invece di un silenzio imbarazzante, rotto da tentativi di arguzia o di luoghi comuni noiosi, il mio è quel silenzio indisturbato del cuore che da solo è la perfetta eloquenza. A nessuno piacciono giochi di parole, allitterazioni, allitterazioni, antitesi, argomentazioni e analisi meglio di me; ma a volte preferivo stare senza di loro. "Lascia, oh, lasciami al mio riposo!" Ho solo altri affari in mano, che sembrerebbero inattivi tu, ma è con me "il vero materiale della coscienza". Questa rosa selvatica non è dolce senza un commento? Questa margherita non salta nel mio cuore incastonata nel suo cappotto di smeraldo? Eppure, se dovessi spiegarti la circostanza che l'ha così amata da me, sorrideresti soltanto. Non avrei fatto meglio a tenerlo per me, e lasciarmi servire a rimuginare, da qui al punto più basso, e da lì in poi al lontano orizzonte? Dovrei essere solo una cattiva compagnia in quel modo, e quindi preferirei essere solo. Ho sentito dire che potresti, quando ti entra in forma lunatica, camminare o cavalcare da solo, e abbandonarti alle tue fantasticherie. Ma questo sembra una violazione delle buone maniere, una negligenza degli altri, e stai pensando tutto il tempo che dovresti ricongiungerti alla tua festa. "Fuori su una simile fratellanza semi-affrontata", dico I. Mi piace essere interamente per me o interamente a disposizione degli altri; parlare o tacere, camminare o stare fermi, essere socievoli o solitari. Mi ha fatto piacere un'osservazione di Mr. Cobbett, che "pensava che fosse una cattiva usanza francese bere il nostro vino durante i pasti e che un L'inglese dovrebbe fare solo una cosa alla volta. "Quindi non posso parlare e pensare, o indulgere in meditazioni malinconiche e conversazioni vivaci con convulsioni e inizia. "Fammi avere un compagno sulla mia strada", dice Sterne, "se non fosse per notare come le ombre si allungano mentre il sole declina". Si dice meravigliosamente: ma, secondo me, questo continuo confronto di note interferisce con l'impressione involontaria delle cose sulla mente e fa male al sentimento. Se accenni solo a ciò che provi in ​​una specie di stupido spettacolo, è insipido: se devi spiegarlo, sta facendo un duro lavoro. Non è possibile leggere il libro della Natura senza essere perpetuamente messo in difficoltà a tradurlo a beneficio degli altri. Sono per il metodo sintetico in un viaggio preferenziale a quello analitico. Sono contento di posare in una scorta di idee e di esaminarle e anatomizzarle in seguito. Voglio vedere le mie vaghe nozioni fluttuare come il piumino del cardo davanti alla brezza, e non farle intrappolare tra i rovi e le spine della controversia. Per una volta, mi piace avere tutto a modo mio; e questo è impossibile a meno che tu non sia solo o in una compagnia che non desidero.

Non ho alcuna obiezione a discutere un punto con nessuno per venti miglia di strada misurata, ma non per piacere. Se noti l'odore di un campo di fagioli che attraversa la strada, forse il tuo compagno di viaggio non ha odore. Se indichi un oggetto distante, forse è miope e deve estrarre il bicchiere per guardarlo. C'è una sensazione nell'aria, un tono nel colore di una nuvola, che colpisce la tua fantasia, ma l'effetto di cui non sei in grado di rendere conto. Non vi è quindi alcuna simpatia, ma una brama inquieta dopo di essa, e un'insoddisfazione che ti insegue lungo la strada e, alla fine, probabilmente produce malumore. Ora non litigo mai con me stesso e prendo per scontate tutte le mie conclusioni finché non trovo necessario difenderle contro le obiezioni. Non si tratta semplicemente di non essere d'accordo con gli oggetti e le circostanze che si presentano prima voi - possono ricordare una serie di idee e condurre ad associazioni troppo delicate e raffinate per essere eventualmente comunicate per gli altri. Eppure questi adoro amare, e talvolta li afferro ancora con affetto quando riesco a scappare dalla folla per farlo. Lasciare il posto ai nostri sentimenti prima che la compagnia sembri stravaganza o affetto; d'altra parte, dover svelare questo mistero del nostro essere in ogni momento e fare in modo che gli altri si interessino ugualmente di esso (altrimenti alla fine non viene data risposta) è un compito di cui pochi sono competenti. Dobbiamo "dargli una comprensione, ma nessuna lingua". Il mio vecchio amico C-- [Samuel Taylor Coleridge], tuttavia, poteva fare entrambe le cose. Poteva proseguire nel modo più delizioso e esplicativo su collina e valle, una giornata estiva, e convertire un paesaggio in una poesia didattica o in un'ode pindarica. "Ha parlato molto al di sopra del canto." Se potessi così vestire le mie idee con parole fluide e fluide, forse avrei voluto avere qualcuno con me per ammirare il tema del gonfiore; o potrei essere più contento, se potessi ancora sopportare la sua voce echeggiante nei boschi di All-Foxden. Avevano "quella bella follia che avevano i nostri primi poeti"; e se fossero stati catturati da qualche strumento raro, avrebbero respirato tensioni come le seguenti

- "Qui ci sono boschi verdi
Come qualsiasi, l'aria è altrettanto fresca e dolce
Come quando Zephyrus liscio gioca sulla flotta
Volto dei torrenti arricciati, con tanti flow'rs
Come la giovane primavera dà, e come scelta come una qualsiasi;
Ecco tutte le nuove delizie, i flussi e i pozzi interessanti,
Arbours ororown with woodbines, grotte and dells:
Scegli dove vuoi, mentre mi siedo e canto,
O raccogli fretta per fare molti squilli
Per le tue lunghe dita; raccontarti storie d'amore,
Come il pallido Phoebe, a caccia in un boschetto,
Ho visto per la prima volta il ragazzo Endymion, dai cui occhi
Prese fuoco eterno che non muore mai;
Come lo ha trasportato dolcemente nel sonno,
Le sue tempie legate con papavero, al ripido
Capo del vecchio Latmos, dove si china ogni notte,
Dorando la montagna con la luce di suo fratello,
Per baciarla più dolce. "-
"Fedele pastorella"

Se avessi parole e immagini al comando come queste, avrei cercato di risvegliare i pensieri che giacciono addormentati su creste dorate le nuvole della sera: ma alla vista della natura la mia fantasia, povera com'è, si abbassa e chiude le sue foglie, come fiori a tramonto. Non riesco a capire nulla sul posto: devo avere il tempo di raccogliere me stesso.

In generale, una cosa positiva rovina le prospettive esterne: dovrebbe essere riservata al Table-talk. L-- [Charles Lamb] è, per questo motivo, la presumo, la peggior compagnia al mondo all'aperto; perché è il migliore dentro. Concedo, c'è un argomento su cui è piacevole parlare in un viaggio; e cioè quello che si dovrebbe avere per cena quando arriviamo alla nostra locanda di notte. L'aria aperta migliora questo tipo di conversazione o alterazione amichevole, ponendo un vantaggio più intenso sull'appetito. Ogni miglio della strada accentua il sapore dei viandi che ci aspettiamo alla fine. Com'è bello entrare in un centro storico, murato e turrito, appena al calar della notte, o venire in un villaggio in rovina, con le luci che scorrono nell'oscurità circostante; e poi, dopo aver cercato il miglior intrattenimento che il posto offre, "rilassati nella nostra locanda!" Questi momenti ricchi di eventi nelle nostre vite sono infatti troppo preziosi, troppo pieni di felicità solida e sentita dal cuore per essere agitati e sgocciolati via in una imperfetta simpatia. Li prenderei tutti per me e li prosciugherei fino all'ultima goccia: lo faranno per parlare o per scrivere dopo. Che delicata speculazione, dopo aver bevuto interi calici di tè,

"Le tazze che rallegrano, ma non inebriano"

e lasciando che i fumi ascendano nel cervello, per sedersi considerando ciò che avremo per cena: uova e un pasticcino, un coniglio soffocato in cipolle o un'eccellente cotoletta di vitello! Sancio in una situazione del genere una volta fissato sul tallone della mucca; e la sua scelta, sebbene non potesse evitarlo, non deve essere denigrata. Quindi, negli intervalli di scenari illustrati e contemplazione degli Shandeani, per catturare la preparazione e il trambusto in cucina... Procul, o procul este profani! Queste ore sono sacre per il silenzio e per riflettere, per essere custodite nella memoria e per alimentare la fonte dei pensieri sorridenti in seguito. Non li sprecherei in chiacchiere oziose; o se dovessi avere l'integrità della fantasia irrotta, preferirei che fosse uno sconosciuto che un amico. Uno sconosciuto prende la sua tonalità e il suo carattere dal tempo e dal luogo: il suo fa parte dell'arredamento e del costume di una locanda. Se è un quacchero, o del West Riding of Yorkshire, tanto meglio. Non provo nemmeno a simpatizzare con lui, e non rompe i quadrati. Non associo nulla al mio compagno di viaggio ma oggetti presenti ed eventi di passaggio. Nella sua ignoranza di me e dei miei affari, in un certo senso mi dimentico di me stesso. Ma un amico ricorda un'altra cosa, strappa vecchie lamentele e distrugge l'astrazione della scena. Si imbatte in modo ingrato tra noi e il nostro personaggio immaginario. Nel corso della conversazione viene lasciato cadere qualcosa che lascia intuire la tua professione e le tue attività; o dall'avere qualcuno con te che conosce le porzioni meno sublimi della tua storia, sembra che lo facciano altre persone. Non sei più un cittadino del mondo; ma la tua "condizione libera non ospitata è messa in circospezione e confina".

Il incognito di una locanda è uno dei suoi straordinari privilegi: "il signore di se stesso, privo di un nome". Oh! è bello scrollarsi di dosso i tramagli del mondo e dell'opinione pubblica - perdere la nostra identità personale importunata, tormentosa e duratura negli elementi della natura, e diventa la creatura del momento, libera da tutti i legami - per tenere l'universo solo con un piatto di pane dolce, e non devo altro che la colonna sonora della serata - e non cerco più applausi e incontro con disprezzo, per non essere conosciuto da nessun altro titolo di il gentiluomo in salotto! Uno può scegliere tutti i personaggi in questo romantico stato di incertezza riguardo alle proprie reali pretese, e diventare indefinitamente rispettabili e negativamente adorati. Sconcertiamo i pregiudizi e deludiamo le congetture; e dall'essere così agli altri, comincia ad essere oggetti di curiosità e meraviglia anche per noi stessi. Non siamo più quei luoghi comuni incrinati che appariamo nel mondo; una locanda ci riporta al livello della natura e abbandona i punteggi con la società! Ho sicuramente trascorso alcune ore invidiabili nelle locande - a volte quando sono stato lasciato interamente per me e ho cercato di risolvere qualche metafisico problema, come una volta al Witham-common, dove ho scoperto la prova che la somiglianza non è un caso dell'associazione di idee - altre volte, quando sono state le foto nella stanza, come a St Neot (penso che fosse) dove ho incontrato per la prima volta le incisioni dei cartoni animati di Gribelin, in cui sono entrato subito; e in una piccola locanda ai confini del Galles, dove capitava di appendere alcuni dei disegni di Westall, che ho confrontato trionfalmente (per una teoria che avevo, non per gli ammirati artista) con la figura di una ragazza che mi aveva trasportato sulla Severn, in piedi su una barca tra me e il crepuscolo sbiadito - altre volte potrei citare lussureggiante nei libri, con un interesse peculiare in questo modo, poiché ricordo di essermi seduto a metà della notte a leggere Paul e Virginia, che raccolsi in una locanda a Bridgewater, dopo essere stato bagnato tutto il giorno sotto la pioggia; e nello stesso posto ho esaminato due volumi di Camilla di Madam D'Arblay. Fu il 10 aprile 1798 che mi sedetti a un volume del New Eloise, nella locanda di Llangollen, sopra una bottiglia di sherry e pollo freddo. La lettera che ho scelto era quella in cui St. Preux descrive i suoi sentimenti mentre dava una prima occhiata alle altezze del Giura del Pays de Vaud, che avevo portato con me come bon bouche per coronare la serata con. Era il mio compleanno e per la prima volta ero venuto da un posto nel quartiere per visitare questo posto delizioso. La strada per Llangollen si snoda tra Chirk e Wrexham; e superando un certo punto, vi imbattete tutti in una volta nella valle, che si apre come un anfiteatro, ampie e sterili colline che si innalzano in uno stato maestoso su entrambi i lati, con "rigonfiamenti verdi dell'altopiano che riecheggiano al belato delle greggi" in basso, e il fiume Dee che borbotta sul suo letto pietroso in mezzo al loro. La valle in quel momento "brillava di verde con docce soleggiate" e un frassino in erba immergeva i suoi teneri rami nel torrente scrosciante. Che orgoglio, quanto ero felice di camminare lungo la strada maestra che si affaccia sulla deliziosa prospettiva, ripetendo le linee che ho appena citato dalle poesie del signor Coleridge! Ma oltre alla prospettiva che si apriva sotto i miei piedi, un altro si apriva anche alla mia vista interiore, un celeste visione, su cui erano scritte, in lettere grandi come la speranza poteva farle, queste quattro parole, libertà, genio, amore, Virtù; che da allora sono sbiaditi alla luce dei giorni comuni, o deridono il mio sguardo ozioso.

"The Beautiful è scomparso e non ritorna."

Ritornerei comunque qualche volta in questo posto incantato; ma ci ritornerei da solo. Quale altro io potrei trovare per condividere quell'afflusso di pensieri, rimpianti e delizie, le cui tracce difficilmente potrei evocare me stesso, così tanto sono state spezzate e deturpate! Potrei stare su una roccia alta e trascurare il precipizio di anni che mi separa da quello che ero allora. Stavo andando in quel momento a visitare il poeta che ho soprannominato. Dov'è lui adesso? Non solo io sono cambiato; il mondo, che era allora nuovo per me, è diventato vecchio e incorreggibile. Eppure mi rivolgerò a te nel pensiero, o Sylvan Dee, come allora eri, nella gioia, nella giovinezza e nella gioia; e tu sarai sempre per me il fiume del Paradiso, dove berrò liberamente le acque della vita!

Non c'è quasi nulla che mostri la miopia o la capricciosità dell'immaginazione più del viaggio. Con il cambio di posto cambiamo le nostre idee; no, le nostre opinioni e sentimenti. Con uno sforzo, possiamo davvero trasportarci in scene vecchie e dimenticate da tempo, e poi l'immagine della mente rianima; ma dimentichiamo quelli che abbiamo appena lasciato. Sembra che possiamo pensare ma a un posto alla volta. La tela della fantasia è, ma in una certa misura, e se dipingiamo una serie di oggetti su di essa, si cancellano immediatamente a vicenda. Non possiamo allargare le nostre concezioni, spostiamo solo il nostro punto di vista. Il paesaggio mostra il suo seno all'occhio rapito; ce ne occupiamo noi; e sembra che non possiamo formare un'altra immagine di bellezza o grandezza. Passiamo e non ci pensiamo più: l'orizzonte che lo chiude alla nostra vista, lo cancella anche dalla nostra memoria come un sogno. Nel viaggiare attraverso un paese selvaggio e sterile, non riesco a farmi un'idea di un bosco e coltivato. Mi sembra che tutto il mondo debba essere sterile, come quello che vedo di esso. In campagna, dimentichiamo la città e in città, disprezziamo il paese. "Oltre Hyde Park", afferma Sir Fopling Flutter, "tutto è un deserto". Tutta quella parte della mappa che non vediamo davanti a noi è vuota. Il mondo che pensiamo non è molto più grande di una noce. Non è una prospettiva espansa in un'altra, paese unito a paese, regno in regno, terre in mari, rendendo un'immagine voluminosa e vasta; la mente non può formare un'idea di spazio più grande di quella che l'occhio può cogliere a una sola occhiata. Il resto è un nome scritto su una mappa, un calcolo dell'aritmetica. Ad esempio, qual è il vero significato di quell'immensa massa di territorio e popolazione, conosciuta per noi con il nome di Cina? Un centimetro di cartone su un globo di legno, niente più che un'arancia cinese! Le cose vicino a noi sono viste delle dimensioni della vita; le cose a distanza sono ridotte alle dimensioni della comprensione. Misuriamo l'universo da soli e comprendiamo persino la trama del nostro essere solo un pasto a pezzi. In questo modo, tuttavia, ricordiamo un'infinità di cose e luoghi. La mente è come uno strumento meccanico che suona una grande varietà di melodie, ma deve suonarle in successione. Un'idea ne richiama un'altra, ma allo stesso tempo esclude tutte le altre. Nel tentativo di rinnovare vecchi ricordi, non possiamo svelare come fosse l'intera rete della nostra esistenza; dobbiamo scegliere i singoli thread. Quindi nel venire in un posto in cui abbiamo vissuto in precedenza e con cui abbiamo associazioni intime, ognuno deve aver scoperto che il sentimento diventa più vivido più vicino ci avviciniamo al punto, dalla mera anticipazione dell'impressione reale: ricordiamo circostanze, sentimenti, persone, volti, nomi, a cui non avevamo pensato anni; ma per il momento tutto il resto del mondo è dimenticato! - Per tornare alla domanda che ho lasciato sopra.

Non ho alcuna obiezione di andare a vedere rovine, acquedotti, fotografie, in compagnia di un amico o di una festa, ma piuttosto il contrario, per la prima ragione invertita. Sono questioni comprensibili e di cui parleranno. Il sentimento qui non è tacito, ma comunicabile e palese. La pianura di Salisbury è priva di critiche, ma Stonehenge porterà una discussione antiquaria, pittoresca e filosofica. Quando si parte per una festa di piacere, la prima considerazione è sempre dove andremo: nel prendere una passeggiata solitaria, la domanda è cosa dovremo incontrare a proposito. "La mente è" il suo posto "; né siamo ansiosi di arrivare alla fine del nostro viaggio. Io stesso posso fare gli onori indifferentemente bene alle opere d'arte e alla curiosità. Una volta ho preso una festa a Oxford senza mezzi éclat- li battezzava quel luogo delle Muse a distanza,

"Con scintillanti guglie e pinnacoli adornati"

discese nell'aria appresa che respira dai quadrangoli erbosi e dai muri di pietra di sale e college - era di casa nel Bodleian; e a Blenheim soppiantò del tutto il Cicerone in polvere che ci frequentava, e che con la sua bacchetta indicava invano bellezze ordinarie in immagini ineguagliabili.

Come altra eccezione al ragionamento di cui sopra, non dovrei sentirmi sicuro di avventurarmi in un viaggio in un paese straniero senza un compagno. A intervalli, dovrei sentire il suono della mia lingua. C'è un'antipatia involontaria nella mente di un inglese nei confronti delle maniere e delle nozioni straniere che richiede l'assistenza della simpatia sociale per realizzarla. Con l'aumentare della distanza da casa, questo sollievo, che inizialmente era un lusso, diventa una passione e un appetito. Una persona si sentirebbe quasi soffocata per ritrovarsi nei deserti dell'Arabia senza amici e connazionali: ci deve essere permesso di essere qualcosa nella prospettiva di Atene o della vecchia Roma che rivendica la parola; e possiedo che le Piramidi sono troppo potenti per ogni singola contemplazione. In tali situazioni, così opposte a tutte le ordinarie linee di idee, uno sembra una specie per se stesso, un arto strappato dalla società, a meno che non ci si possa incontrare con comunione e sostegno istantanei. Eppure non ho sentito questo desiderio o brama molto pressante una volta quando ho messo piede per la prima volta sulle rive ridenti della Francia. Calais era popolato di novità e gioia. Il mormorio confuso e indaffarato del posto era come olio e vino mi si riversavano nelle orecchie; né l'inno dei marinai, che veniva cantato dalla cima di una vecchia nave pazza nel porto, mentre il sole tramontava, inviava un suono alieno nella mia anima. Ho solo respirato l'aria dell'umanità generale. Ho camminato "sulle colline coperte di vite e sulle regioni gay della Francia", eretto e soddisfatto; poiché l'immagine dell'uomo non era abbattuta e incatenata ai piedi di troni arbitrari: non mi perdevo la lingua, perché quella di tutte le grandi scuole di pittura mi era aperta. Il tutto è svanito come un'ombra. Immagini, eroi, gloria, libertà, tutti sono fuggiti: non rimangono altro che i Borboni e il popolo francese! C'è indubbiamente una sensazione nel viaggiare verso parti straniere che non si può avere da nessun'altra parte; ma al momento è più piacevole che duraturo. È troppo lontano dalle nostre associazioni abituali per essere un argomento comune di discorso o riferimento e, come un sogno o un altro stato di esistenza, non rientra nei nostri modi di vita quotidiani. È un'allucinazione animata ma momentanea. Richiede uno sforzo per scambiare il nostro reale con la nostra identità ideale; e per sentire il battito dei nostri vecchi trasporti ravvivare molto acutamente, dobbiamo "saltare" tutti i nostri comfort e connessioni attuali. Il nostro carattere romantico e itinerante non deve essere addomesticato, il Dr. Johnson ha osservato quanto poco il viaggio all'estero abbia aggiunto alle strutture di conversazione di coloro che erano stati all'estero. In effetti, il tempo che abbiamo trascorso lì è delizioso e in un certo senso istruttivo; ma sembra essere tagliato fuori dalla nostra esistenza sostanziale e sincera, e non unirci mai gentilmente ad esso. Non siamo gli stessi, ma un altro individuo, e forse più invidiabile, per tutto il tempo che siamo fuori dal nostro paese. Siamo persi con noi stessi e con i nostri amici. Quindi il poeta canta in modo un po 'strano:

"Vado dal mio paese e da me stesso.

Coloro che desiderano dimenticare i pensieri dolorosi, fanno bene ad assentarsi per un po 'dai legami e dagli oggetti che li ricordano; ma possiamo dire solo di adempiere al nostro destino nel luogo che ci ha partorito. Su questo conto dovrei essere abbastanza bravo da passare tutta la mia vita a viaggiare all'estero, se potessi in qualsiasi luogo prendere in prestito un'altra vita da trascorrere in seguito a casa!